Amigos: les digo que ya están habilitados ambos blogs nuevos y que éste se retira con honores, porque en la vida todo pasa.

www.mentoplus.blogspot.com

www.sinefilia.blogspot.com ( blog de cine )


abrazo a todos.

m.a.

Cambio de Blog.

Amigos: les comento que me mudé a www.mentoplus.blogspot.com que empezará a funcionar en una semana aproximadamente.

Otra novedad: mi sueño se cumplió ( no, no maté a Beatriz Sarlo a bastonazos y luego me comí sus intestinos) abrí un blog de cine:

www.sinefilia.blogspot.com

Entren que ese ya está abierto y disponible. Gracias por el aguante a todos.

mariano alejandro bloguini

Ponele.

¿Sabés que pasa? Esto que escribo, lo escribo drogado. Entonces pienso que voy a tener más valor para decirte que te amo. Pero no se cómo sucedió, te amo y punto. Pero que cosa, esta de flotar en el éter y volver a ser uno mismo siempre; eso es el amor. Yo no entiendo de cosas muy técnicas, nunca fueron mi fuerte, pero la vida es algo obsceno si pienso en vos. Me dan calambres en las pantorrillas, no quiero comer. ¿ Qué será de todo esto que me pasa?. ¿ Es el mero uso de un alcaloide, o todas las brasas se convierten, alguna vez, en terrible fuego antes de la ceniza?. Me acerco al vidrio de la calle y veo todo empañado. La soledad es un juego de damas y yo no supe nunca jugar, nunca me interesó jugarlo, aunque supiera sus reglas. No entiendo qué significa dar un beso. No lo comprendo; ¿es algo más que darlo? ¿ hay un síntoma que sea más eficaz que el recuerdo de un beso?.

( bajo los efectos de la marihuana me muero por vos, se nota)

Fontanarrosa era un genio. Parece que El Barba estaba practicando unos dibujos de Inodoro Pereyra y como no le salían lo llamó al negro. Y ahí está ahora, jugándose un picado, tomándose un feca.

Gracias por todo negro.

Miren que oportuno, lo que nos dejó para reflejar el juego argentino en la Copa América. Por estas cosas te voy a extrañar!.

Argentina es una selección amarga desde que Maradona se fue.

14 años sin títulos, jugadores exquisitos que triunfan en el exterior y tiran caños, hacen goles copiados de los del Diego, salen goleadores interplanetarios de sus ligas, se rompen las costillas y juegan igual en sus clubes y salen campeones y cuando juegan para la selección definitivamente no hacen un carajo; pero ud. querido lector, que está atento a lo que vengo diciendo, seguramente se preguntará: bueno pero algo hacen... sí fantastico, el gol de Messi a México, un caño de ¿Verón? (a ver , recuerdenme algo... se trata del mismo Verón que fue para atrás contra Inglaterra en el Mundial ´98? por favor...) y el despliegue de otros que ya ni nombrarlos. Por lo menos hace unos años, teníamos la dignidad de ganarle a Brasil aunque trajera a Roberto Carlos con veinte años drogado, Pelé, Djalminha,Ronaldhino y Caetano Veloso todos juntos. Jugábamos con El Turco García de 9 en Wembley y le empatábamos a Inglaterra ( busquen en los archivos que esto es real), ibamos al Maracaná con El Piojo Lopéz (¿!!?) con un equipo que daba ganas de entrar en convulsiones y tirarse a vomitar en el piso por varias horas y ganábamos. No gustábamos, pero ganábamos igual, gente. Esto es lo que pasó; nos convertimos en una selección que privilegia los taquitos y las individualidades, nos convertimos en una mierda que tira caños y sombreros y no gana absolutamente nada.

Diario

Estoy en casa y miro por la ventana, como el conejo de mi hermano se come parte de la corteza del limonero. -Ese limonero, la verdad no le tenía fe- le digo a mi vieja, que está atrás mío limpiando el piso de la cocina. - ¿Viste como creció?-; madre se siente orgullosa de su limonero, al que yo odio desde el primer día que lo ví, porque no me gusta la forma del árbol, ni las hojas, ni la poca sombra que da, y podría seguir hasta mañana, porque encontrar defectos en ese coso me resulta muy gratificante. Hace frío afuera; el limonero y el frío, ya pasan a ser dos sensaciones que se me instalan en el medio del pecho y me hacen ver las cosas como quién ve algo que detesta y a la vez no quiere que se vaya; como si el jugo amargo del limón estuviese goteando por algún lugar oculto de mi alma.

Las ornallas de la cocina me entibian las manos y pienso que distinto es que un calor abstracto como ese que sale de un pedazo de metal te calme del frío comparado con un abrazo. Hoy estoy para ser estrujado, pero este destino de oso Teddy me incomoda muchísimo. Ayer me llamó un poeta desquiciado y feliz que me conoce bastante, y me dijo que lo último que había escrito no era igual a lo anterior, era mas cercano a una parte mía que besa ( eso dijo ) y que pareciera que estaba escribiendo no algo, sino alguien. Cada palabra suya me angustió terriblemente y no quise darle lástima, pero me salió decirle que se caye, y cortar todo con un chiste idiota y pensar en el frío del invierno o en algo completamente absurdo como eso. No me interesa alejarme de los sentimientos, intento ser yo, y que las ornallas se prendan, pero dentro mío.

Velas de tul roídas por gusanos.

De Esperanza no tenía más que el nombre/

la que no esperaba nada de los hombres...

Joaquín Sabina

Lo importante era el olor que descreía de tu piel, como una margarita sin pétalos. En el quiasmo de la espera hice lo posible para ser indispensable a las cosas que te iban trayendo. Como el brillo de un jarrón azul la tarde desplegaba sobre sus flores el rocío último antes de apagarse. Vos no estabas entregada al espacio, sólo el fresco que invadía tus zonas mas cercanas con colores puros, hacía que parecieras auténtica.

El antiguo rodar de la calle abandonó sus estereotipos y nos fuimos quedando solos. Tu mano congeló cada subterfugio que en mí se proyectaban hacia tu aroma, banal necesidad de estar abrazados a lo que no es nuestro.

Para que no te fueras, para que casi resultara la noche en un bulevard de caricias que costaban su peso en oro, para que la nimiedad del instante pudiera transformase, de una vez, en el puente que nos una, giramos en el eco de la brisa, hasta que mis pasos fueron detenidos por tu voz, lejana, demasiado ausente.

Cuando suceda una risa y otra, cuando se apague todo lo que conocemos, cuando descanse el beso en otro, cuando susurre el témpano de caricia hasta derretirse en mis manos.

Te tomabas el velo de los ojos para tener algo con que esquivar mi mirada; ¿ era posible que huyeramos? ¿era posible que más allá , más de mí estuviese esperando?.

No me detuve; ahora las risas confesaban en la soledad todos sus nombres, que eran simples sucesores del amor en bruto, ese que, como un diamante, no puede ser usado.

Al partir nos arrinconó el abrazo, debajo de una oscuridad momentánea que parecía infinita y pensé en las velas que usarían los muertos, dentro de sus cajas, esas velas imaginarias que todo el que muere necesita para no estar tan solo, tan oscuro y triste.

Un espectante abrigo en el pecho del alma, una caricia, aunque sea una, que nos bese con franqueza en el lugar del que jamás ibamos a partir.